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第十章 托孤[1/3页]

　　破庙里的干草散发着霉烂的气味，混着老鬼烟袋锅里的烟草味，浓得化不开。沈清辞躺在干草堆上，睁着眼睛，看着屋顶那个破洞。洞外的天已经全黑了，没有星星，月亮也不知道躲到了哪里，只有一片浓得化不开的墨色。他睡不着。后背的伤还在疼，不是那种尖锐的、让人想叫出来的疼，而是一种闷闷的、像是有人拿石头压在他背上的钝痛。他翻了个身，干草发出沙沙的声响，老鬼在旁边动了一下，呼吸声重了几分。

　　“还没睡？”老鬼的声音沙哑，带着没睡醒的含糊。

　　“睡不着。”

　　老鬼没有再说话。破庙里安静下来，只有风吹过屋顶破洞的呜呜声，和远处不知什么鸟的叫声。沈清辞把破棉袄往上拉了拉，盖住下巴。棉袄上的补丁硌着他的脸，粗硬的针脚像一道道细小的疤痕。他闭上眼睛，强迫自己入睡，但脑子里乱糟糟的，像一锅煮沸了的粥。刘子轩的那句话反复在他耳边回响——“五千两银子，总会有人来拿的。”五千两，够一个普通人家吃穿用度好几十年。这笔钱足以让很多人铤而走险，足以让很多原本与他无冤无仇的人变成他的追捕者。

　　他想起了周文远。那个灰衣少年一瘸一拐走进夜色中的背影，像一根刺扎在他心里。周文远没有家，没有门派，没有退路。他什么都没有，只剩下一把铁剑和一腔不甘。沈清辞比他强一些——他有老鬼，有浮云步，有易容术，有乌兹短剑，有母亲的断簪。但这些够吗？够他在这个吃人的江湖里活下去吗？他不知道。

　　老鬼又动了一下。这一次不是翻身，是坐起来了。沈清辞听见他窸窸窣窣地摸索着什么，然后是火折子摩擦的声音，一小簇火光亮起来，照亮了老鬼的脸。火光跳动，老人脸上的皱纹像干涸的河床，每一条都藏着深不见底的疲惫。他点燃了烟袋锅，吸了一口，青色的烟雾在火光中袅袅升起，像一条游走的蛇。

　　“师父，您怎么也不睡？”沈清辞坐起来。

　　老鬼没有回答。他吸了几口烟，把烟灰在地上磕了磕，然后抬起头，看着沈清辞。火光在他浑浊的眼睛里跳动，像两盏快要熄灭的灯。

　　“明天一早，我们离开这里。”老鬼的声音很低，低到像是在跟自己说话。

　　“去哪？”

　　“西边。越远越好。”

　　沈清辞点了点头。他知道老鬼说的是对的。刘子轩认出了乌兹短剑，认出了他的身份。这个消息会像长了翅膀一样飞出去，传到柳啸天耳朵里，传到魏庸耳朵里，传到每一个想赚五千两银子的人耳朵里。他们必须走，必须尽快走，必须在那些人找到他们之前消失。

　　“师父。”沈清辞犹豫了一下，“今天那个散修，周文远，他说他也要往西走。”

　　“嗯。”

　　“他说他要练成绝世武功，然后回来，站在擂台上，让那些人闭嘴。”

　　老鬼把烟袋锅收进怀里，动作很慢，像是在做一件需要仔细斟酌的事。他抬起头，看着屋顶的破洞，声音沙哑而平静。

　　“练成绝世武功，哪有那么容易。那些名门正派的弟子，从小吃最好的丹药，练最好的功法，有名师指点，有同门切磋。他们花二十年才能练到一流高手的水准。一个没有资源的散修，想追上他们，除非走那条路。”

　　那条路。沈清辞的心猛的一跳。他知道老鬼说的是什么——那种武功。不看根骨，不看家世，不看师承，只要你肯拿命去换。筋脉断了能重塑，丹田裂了能愈合。代价是终生不能停，万针穿心，寿命折半。那种武功的名字，老鬼始终没有说出来。但沈清辞知道它就在那里，在江湖的最底层，在那些被遗忘的人心里，像一块被埋在地下的炭，等待着有人把它挖出来，点燃。

　　“师父，那种武功，到底叫什么名字？”

　　老鬼沉默了很长时间。破庙外面的风大了些，从破洞里灌进来，吹得火折子的光摇摇欲灭。沈清辞看见老鬼的脸在明暗交替中变幻，像一尊被时光侵蚀的佛像，慈悲和冷漠交替出现。

　　“苦行诀。”老鬼终于说出了这三个字。他的声音很轻，但每一个字都像是从石头里凿出来的，带着一种沉重的、不可更改的分量。“苦行诀。民间叫它苦行法、残诀、搏命功。叫什么不重要，重要的是它的代价。练它的人，没有一个不后悔的。但后悔也没有用，因为不能停。停了就是死。”

　　沈清辞把这三个字在心里默念了三遍。苦行诀。苦行。诀。他要把这个名字记住，记在骨头里，记在血液里，记在每一个失眠的夜里。他不知道自己什么时候会去找它，不知道自己有没有勇气承受它的代价，但他要把这个名字记住。因为这是他目前看到的、唯一一条能让他重新站起来的路。

　　“睡吧。”老鬼说，“明天还要赶路。”

　　沈清辞躺下来，把破棉袄盖在身上。这一次，他闭上了眼睛。苦行诀。这三个字像三颗烧红的石子，烙在他的心口上，烫得他睡不着，但也烫得他清醒。他知道自己还活着，知道自己还有路可走，知道自己还没有被打倒。这就够了。

　　二

　　第二天他们没有走成。

　　不是因为犹豫，是因为老鬼咳血了。不是平时那种咳几声、用帕子擦擦就没事的咳血，而是那种从肺里翻涌上来的、止不住的、像是要把整个人掏空的咳血。沈清辞被咳嗽声惊醒的时候，天刚蒙蒙亮。他看见老鬼趴在干草堆上，佝偻的背弓得像一只煮熟的虾，一只手撑着地面，另一只手捂着嘴，剧烈的咳嗽让他的整个身体都在颤抖。帕子已经不够用了，血从指缝间渗出来，滴在干草上，暗红色的，触目惊心。

　　“师父！”沈清辞扑过去，扶住老鬼的肩膀。老人的身体轻得像一捆干柴，他几乎没用什么力就把老鬼扶了起来。老鬼的脸白得像纸，嘴唇发紫，眼眶深陷，像一具刚从坟墓里挖出来的尸体。他的眼睛半闭着，瞳孔涣散，呼吸急促而微弱，像一台快要停止运转的风箱。

　　沈清辞的手在发抖。他不知道该怎么办。他会认草药，会做陷阱，会浮云步，会易容术。老鬼教了他很多，但没有教过他遇到这种情况该怎么办。他把老鬼放平，让他靠在干草堆上，然后从包袱里翻出那些瓶瓶罐罐。止血草、跌打药、治风寒的、治蛇咬的——没有一样是治咳血的。他不知道该用哪一个，甚至不知道老鬼咳血的原因是什么。是旧伤？是痼疾？还是这些天跟着他东躲西藏、风餐露宿，把身体拖垮了？

　　“师父，您告诉我，我该怎么做？”他的声音在发抖。

　　老鬼的眼睛睁开了一条缝，浑浊的眼珠转了转，似乎在辨认面前的人。他张了张嘴，喉咙里发出嗬嗬的声音，像是有什么东西堵在那里，吐不出来也咽不下去。沈清辞把自己的水囊拿出来，拔开塞子，送到老鬼嘴边。老鬼喝了一小口，水顺着嘴角流下来，和下巴上的血混在一起，滴在干草上。他咳了几声，终于缓过来一些，声音沙哑得像砂纸磨铁。

　　“没事……老毛病了……”他的手在怀里摸索着，掏出一个瓷瓶，拔开塞子，倒出两颗黑色的药丸，塞进嘴里，干咽了下去。药丸似乎起了作用，他的呼吸慢慢平稳了一些，脸色从惨白变成了灰白，虽然还是很差，但至少不再像随时会断气的样子。

　　沈清辞跪在他面前，看着他，心里像被人拿钝刀一下一下地割。他想起了父亲。父亲钉在门板上的身体，张开的手臂，不肯闭合的眼睛。他想起了母亲。母亲低垂的头，断裂的白玉簪，被横梁压住的背。他想起了一件事——他身边的人，一个一个地离开。父亲、母亲、祖父、沈清鸿。现在轮到老鬼了。

　　不。不能。

　　“师父，我们找个地方养伤。”沈清辞的声音忽然变得很稳，稳到连他自己都觉得陌生，“附近有没有您认识的人？有没有安全的地方？我们不能待在破庙里了，这里太冷，太潮，您的身体受不了。”

　　老鬼摇了摇头，动作很轻，像是连摇头的力气都没有了。

　　“没有……我这种人，没有认识的人……”他抬起手，枯瘦的手指抓住沈清辞的衣袖，力道很轻，但沈清辞觉得那只手像一把铁钳，钳住了他的心脏。“你得走……今天就走……我一个人待几天就没事了……”

　　“我不走。”沈清辞说。他不知道自己为什么能说出这三个字，说得这么斩钉截铁，这么不留余地。他只知道，他不能走。老鬼给了他粥喝，给了他棉袄盖，教他认草药、做陷阱、浮云步、易容术。老鬼没有问过他是谁，没有问过他经历了什么，没有要求过他任何回报。如果他今天走了，把老鬼一个人丢在这间破庙里，他就成了和沈清鸿一样的人——在最需要他的时候，转身离开。

　　老鬼看着他，浑浊的眼睛里有什么东西闪了一下。不是感动，不是欣慰，而是一种更复杂的、像是认命了又像是松了一口气的表情。

　　“你跟你祖父，一个样。”老鬼的声音很轻，轻到像是在说梦话，“犟。认准了的事，九头牛都拉不回来。”

　　沈清辞愣了一下。他从来没有跟老鬼说过祖父的事，没有说过祖父是什么样的人，没有说过祖父教过他什么。但老鬼说“你跟你祖父一个样”，语气平淡得像在说一件他知道很久的事情。

　　“师父，您认识我祖父？”

　　老鬼没有回答。他闭上眼睛，呼吸又急促起来，喉咙里发出嗬嗬的声音。沈清辞不敢再问了，他把老鬼放平，把破棉袄盖在他身上，然后坐在他旁边，守着。天亮了。晨光从破庙的门口和窗户里涌进来，把黑暗一点一点地驱散。沈清辞看见破庙的全貌——倒塌的神像、碎裂的供桌、满地干草和灰尘。他以前没有仔细看过这间破庙，现在他看清楚了，它比他想象的更破、更旧、更不堪。就像他现在的生活。但他没有选择。

　　老鬼在中午的时候醒了过来。他的脸色还是很难看，但比早上好了些，至少能坐起来了。沈清辞把最后一点干粮泡在水里，泡软了，喂给他吃。老鬼吃了小半碗，摇了摇头，表示吃不下了。沈清辞把剩下的吃掉，把碗洗干净，放回包袱里。

　　“师父，我们今天必须离开这里。”沈清辞蹲在老鬼面前，看着他的眼睛，“刘子轩知道我在这一带，他的人随时可能找过来。您的身体需要找个地方养伤，不能再拖了。”

　　老鬼沉默了很久。他低着头，看着自己枯瘦的手，手指微微弯曲，像是在数着什么。过了好一会儿，他抬起头，看着沈清辞。

　　“寒山寺。”老鬼说。

　　沈清辞愣住了。“寒山寺？我们刚从那里出来，而且柳啸天的人可能还在那边。”

　　“最危险的地方最安全。”老鬼的声音沙哑但清晰，“这句话不是我说的，是你祖父说的。寒山寺的慧明方丈，是你祖父的故交。他年轻时受过你祖父的恩惠，这个人可靠。而且寺里有药有医，能治我的病。”

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